Нет искр в небесной синеве,
Все стихло в бледном обаянье,
Лишь по задумчивой Неве
Струится лунное сиянье.
Ф. Тютчев.
И я с моста смотрю в Неву,
Бегут куда-то снова волны.
А я, как будто, не живу,
Но вижу мир мучений полный.
И в этой странной тишине
Нет в небе ярких звёзд сиянья,
И холодеет всё во мне
С прикосновением страданья.
Спас на крови. Мосты, мосты…
И руки крест кладут упорно,
Молитвы горестно-просты,
Как череда желаний вздорных.
И неприкрытая печаль
Сквозит по улицам роскошным,
Как волны, убегают вдаль,
И на душе безумно тошно.