Город восьми базаров
И удовольствий ярких.
Что ж над тобой витает
Стон молодой славянки?
Что ж в ароматной дымке
Пряностей всевозможных
Трудно так полонянке
Ввериться воле Божьей?
Говор до боли чуждый –
Рынок рабов славянских.
Взгляд твой бездонно–грустный
Молит: «Не продавайте!»
Гордость прикроют веки.
Пальцы сжаты до боли,
Слез непролитых реки
Вырвались в этом стоне.
Память манит обратно
Жёлтым листочком клёна.
Вышивкой чёрно–красной,
Да колокольным звоном.
Город восьми базаров
Клеткой стал золочёной,
Местом, где ты потеряла
Право остаться собой.