Пора взлететь над мелочностью быта,
Забыть на время срочных дел аврал,
Послушать незнакомого пиита,
Что там, в тетради, что-то накропал.
А тот пиит, похоже, еле дышит
И мнет свою потертую тетрадь.
А может быть, такое он напишет,
Что станет Вознесенскому подстать?
И пусть стихи его несовершенны,
Не торопись с вердиктом сгоряча.
Горела бы в душе его нетленно
Поэзии волшебная свеча.