Безутешна мать Полина.
Не мила ей стала жизнь.
Не вернуть с войны ей сына,
Как ты Богу не молись.
Уж совсем седою стала,
От морщин изрезан лоб,
Как ей из Афганистана
Привезли цинковый гроб.
Только кажется Полине:
Сын на помощь ее звал
В этой дьявольской долине,
Где сражен был наповал.
Парень корчился от боли,
На зубах скрипел песок…
«Потерпи немного, Коля,
И прости меня, сынок!»
А в глазах ее бездонных
Тень глубокая легла.
Так российская мадонна
Сына в жертву принесла.
Но вопрос: «Чего же ради?»
Не дает ночами спать.
Сын представлен был к награде,
Только кто утешит мать?
Но, увы, была ошибкой
Та афганская война.
Но тринадцать тысяч жизней
Унесла с собой она.
Не призвать уже к ответу
Тех, кто был тому виной.
Разбрелись по белу свету
Опаленные войной.