Малыш пел песенку и светом
лилося счастье у него,
а на дворе шумело лето
в стране, в которой всё криво.
На демонстрации из крика
рождался очередный бунт,
точились топоры и пики,
готовился народный суд.
А песенка лилась по свету,
ей ни страшны ни мрак, ни тьма,
а смерть курила сигарету,
прищурившись, суха, пряма.
- Всё хватит! Натерпелись, баста!
Летела сигарета в пыль.
А песенка светилась счастьем,
шуршала мягко, как ковыль.
Смерть стала во главе колонны,
и чёрный флаг затрепетал,
несли рабочие иконы,
предел терпения настал.
На перекрёстке за стропилой
был установлен пулемёт,
а солнце зайчиком слепило,
по дулу скачет и поёт.
Ударил…Песенка под небо
вдруг унеслась, под облака.
Она ведь не просила хлеба,
не жгла её свинцом тоска.
Так будь же песенка, не ведай
ни слёз, ни горечи утрат,
звучи мелодией под небом,
где каждый ангел – друг и брат.
Смерть сплюнула. Взглянула гордо:
бежали люди, плач и вой.
Стояла широко и твёрдо
на перекладине кривой.
18.06.2019 г.
С-Петербург