Когда б вы знали боль, живущую в душе,
Которая сжимает сердце, сдавливает грудь,
Людей нормальных превращает в алкашей,
Желающих залить все мысли и заснуть.
Под утро, струйкой пробивается строка,
Теряется реальность, только образы одни…
Но суть писатель и поэт поймёт наверняка,
И впишет мысли гениальности сродни.
Он может зарыдать, закрыв глаза руками,
Упасть на пол и без движения лежать…
Себя настраивать бессонными ночами,
Чтоб не уйти в окно, от суицида удержать.
О, если б знали вы рождение стихов,
Сколько в строках заложено всего!
Эмоций, чувств и человеческих грехов,
Вы б от души молились за него.