Он спокойно смотрел на экран,
Послужившей ему GPS-ки,
Обнуляя маршрут, он создал,
Точку, в городе, в рандомном месте.
И мелькнула забавная мысль,
Он еще ведь художником не был.
И немедленно с байком слились,
Его пальцы, разум и нервы.
И рисуя черту за чертой,
Рыжей точкой, по карте экрана,
Он оставил за крепкой спиной,
Рынки, площади и автобаны.
Только бы не свернуть не туда.
Не запутаться, не заплутаться.
И на карте, в рисунке, тогда
Стала морда козы появляться.
Жар июля. и солнце в лицо.
Против ветра и с помощью ветра.
Он уже чертит глаза кольцо,
На пути в двести два километра.
Вот и финиш, а он же и старт.
Как художник, закончив творение.
Это был мотоцикл, не карт.
Он же - кисть, он же и вдохновение.