Нас посылают в мир иллюзий,
А мы стоим всё ж на своём
И утверждаем, в век контузий,
Что проживём своим умом
И та народная смекалка
Нас вновь по жизни поведёт,
А ваша песнь, как та шарманка,
Одно и тоже ведь поёт.
Все вышли родом из народа,
Кто попородистей - в князья,
А вот дворовая порода
Осталась здесь, туда нельзя,
Но почему-то, почему-то
Так много грязи, господа,
Она берётся ниоткуда
И вновь уходит в никуда.
Но что-то ж после остаётся?
Конечно же, кругом навоз,
Что золотом не обернётся.
А вдруг и тащат этот воз.