Он дельфином мнит себя средь акул,
постоянно слышит то звон, то гул
облаков летящих, сухой земли,
вод, в которых тонут все корабли
и почти закончился кислород -
он во сне хрипит, открывает рот…
Плавники чудовищ скользят в волнах,
дует ветер в выжженных городах
и лежат убитые на траве,
и шумит в пророческой голове:
«Саваоф, все ближе акулья пасть,
окружили монстры, не дай пропасть!
Cтолярова Таня – ты мой оплот! »...
На подушке утром слюна и пот.
Он к столу садится, берёт тетрадь,
чтобы всё увиденное записать.
И полна тревоги его душа,
пальцы сжали грани карандаша,
словно на морзянке стучит он SOS…
День встаёт прозрачный во весь свой рост,
в огородах дружно гудят шмели,
на морях качаются корабли,
и стоят спокойные города,
лишь в его стакане дрожит вода,
лишь его работает эхолот,
и беду сканирует наперёд.