Доглядишь, довершишь ли жизнь до конца...
Это странное чувство - секунда до...
Ты заходишь забыв постучать в двери дома Творца,
Не зная, есть ли живой там кто,
Но душа замирает и тает,
Оттого что в тебе тот другой умирает,
А ты настоящий входишь с трудом в ничто,
Как в футляр безразмерная скрипка.
Ты фигляр или просто маляр,
Рисующий новый день размашисто шибко,
Или юзер, раскошеливающийся ради випки...
В любом случае ты не ангел, да и не бес,
Ты сгусток той силы, что даётся лишь людям.
Так нашёл ли себя ты за гранью завес,
За туманами, звёзд хороводами, что не забудем,
Что заберём с собой либо оставим навек...
Помни, что и в ладонях Господа ты человек,
Сам себе не икона, а отражение в раме оконной,
Скошенный колосс на поле, родник среди рек.
Каждый шаг, поворот - всё во власти законной,
И нет смысла идти в глубину пустых век,
В ненасытный и очень короткий век,
Который сошёлся всеми линиями на ладони
В точку усилием воли, обрубающим судьбы,
Все жизни, в секунде до окончанья погони
За счастьем, до прекращенья тяжёлой ходьбы,
Чтобы оставить свой след на паперти, средь голытьбы.