Знаю, мои до тебя не доходят открытки,
Но они все равно продаются по скидке.
Переполнена почта моими признаньями,
А посылать перестать-для меня наказание.
Но я что хочу могу написать, даже ложь.
Ты все равно никогда не прочтешь.
Хоть мы и были друг для друга никем,
Я пишу, не знаю кому и зачем.
Так просто, может быть на удачу,
И вряд ли однажды будет иначе,
Ведь я снова на том самом балконе,
Где застыли звуки в унисоне.
И снова картина ночного двора,
Где от тебя не осталось ни следа…
Я не посвящу тебе больше ни строки,
Но сажусь и пишу, желанью вопреки