Я ночью то ли сплю, а то ли - нет,
Всё льются мысли, прячутся за рифмы!
Ну, просто снились бы из сказок нимфы,
Так нет! Всё снится красочный куплет!
Я весь пронизан стихотворной формой,
Не сплю и сплю, к утру совсем устал!
В словах уже мне чудится металл,
Он стал в моих стихах обычной нормой.
Что делать мне? О чём уже писать,
Когда с дивана я ночного встану?
Россия мне дарит для сердца рану,
И не даёт стихи в пыль разбросать.
Наверно, бог среди людей приметил
Моё пыхтенье в полночи житья?
Во сне он вечно там, где сплю и я,
И ловит мои мысли в божьи сети!
И что осталось мне? Вот - монитор,
На нём - стихи! Мои ли? Или божьи?
Конечно, приложил я пальцы тоже,
Но кажется мне, я у бога - вор!
Июнь