Мы дети. Мы открыты.
Нам хочется любить.
У нас пора событий.
И нам дают творить.
Карандашами, акварелью,
Что под рукой лежит.
Хоть хохломой, хоть гжелью.
Мы будем делать вид.
Мы дети. Жаль не на долго.
Потом взрослеем мы.
Как все истоки Волги
Нас насыщают сны.
Любовь, жара и алкоголь.
Открытость, разрушая ложью,
Мы превращает в ноль.
И думаем, что Божьи.
Зациклены на играх в два,
С собой порой играя.
Любители ремня и рта,
Кусками счастье вырывая.
Переходя древ коридор
Ведущий в мир самосознания.
С собой наточеный топор,
Для отрубания понимания.
Да, не для всех. Не многих.
И я не среди них!
По крайней мере, молю Бога
Чтоб дал закончить стих....