Нет грустней писательницы Клио,
нет печальнее её романов.
В них всегда бессмысленно и криво
вьётся нить трагедий и обманов.
Как сверкала мощная эпоха,
мир гремел александрийским звоном.
Но в конце призванье диадоха
превращалось в должность эпигона.
И валы могучих революций,
что несли свободу для народов,
превращались в кипы резолюций
защищавших деспотов-уродов.
И не пыл восстаний век от века
(пыл революционной диктатуры)
из раба творили человека,
а созданья мысли и культуры.
Так через несчастья и невзгоды,
смерть и улюлюканье зевак,
плыли провозвестники свободы
Пушкин, Мандельштам и Пастернак.
И скрипя на ржавых петлях века,
под рыданье филистёрских драм
гордое сознанье человека
поднималось выше Нотр Дам.
Но болото неискоренимо,
и болотных маршей чёткий шаг
уводил опять куда то мимо -
в мелкий политический бардак.
Так мы и живём. Глотаем слёзы,
изливаем горести в фейсбук…
И печально шелестят берёзы,
и грустим мы, виртуальный друг.
19 июня 2019