Снова в переизбытке кофе. Штормит и крутит,
чтобы чем-то занять ожидание, втягиваю сигарету,
подобную этому лету, выжигая время на перепутье.
Жду ответа удачи. Удача шастает где-то,
не может взять трубку, прочесть мои письма,
посмотреть предложенную комбинацию
до того, как по осени опадут листья,
до того, как морозы начнут на висках улыбаться.
Мчится, носится и дыхание, и нейронный импульс,
но неверно указаны реквизиты для перевода.
Что в итоге? В итоге погода мешает нимбу —
то туманы, то солнце в глаза. Год от года
возвышаются башни забором для тесных улиц,
завлекают комфортом, новейшие чудо-склепы.
Это было давно: человечество обманули,
чередуя понятия «красота» и «нелепость».
В венах города происходит война за тромбы,
пешеходных маршрутов достаточно здесь едва ли.
Угадать, где явление свыше, а где — народно,
получается плохо и не всегда без бокалов.
Детективный фарс, где последним шансом —
независимость от природы и от живого...
Но кончается сигарета, и жизнь фрилансом
обещает ничто и никак. И отсутствие бога.
Дикие карты в начале десятых пропили,
а теперь — подзарплатная жизнь и кредиты премий.
Изнывая от кофе, сижу в тени и тяну что есть силы
сигарету за сигаретой. Как жизнь. С каждым разом быстрее.