Все потихоньку приходят к своей Реке.
Было такое - к Реке подошёл и я.
Сидя на камне, что-то писал на песке,
смотрел на стрекоз и в воды Реки нырял.
Вечером синим я разводил огонь
из нанесённых плавника белых костей,
спрашивал звёзды - зачем я повсюду гость,
те отвечали - мы сами-то гости здесь.
Ночь обнимала Реку, а с ней - меня,
в небе Река другая - текла, текла...
И извивалась нежно рука огня,
и уголёк из дыма в меня стрелял.
Утром кричали чайки, а Мир молчал,
тёплой волною гладил лицо песка,
он говорил - дурачок, ты не гость, а часть,
он уносил с песком всё, что я писал.
И напоследок - иди, ты уже большой,
время пришло - выжить, понять, принять...
А по следам моим новый бродяга шёл,
чтобы войти в новую Реку.
Как я.