Мир монолитен как дом,
Но кривей чем Пизанская башня.
На его плечах нет погон,
Скуп бывает на слова о вчерашнем.
Сколько пройдено было дорог,
Сколько выпито было бутылок,
Чтоб дойдя, до самых высот,
Дно опять упиралось нам в спину.
Я лежал, смотря в потолок,
От шагов сверху люстру качало.
Им там ведь, совсем невдомёк,
Что внизу уже песня кончалась.
Что забыта вера, мечта,
Без прелюдий к животным инстинктам,
Что стирают все чудеса,
Оставляя лишь место ухмылкам.
Но я верю, что это пройдет.
Может завтра, а может сегодня.
Ведь бывает, то что как лед,
Завтра станет водою вчерашней.
Побежит по земле ручейком,
Через реку впадет в океаны,
Чтоб вернуться весенним дождем,
Залечить нам душевные раны.