Все что здесь было,размоет дождями,
Художника кисть засыхая лежит,
Бежит по щеке,слез из глаз вытекая,
Распухшая боль,ваших грешных страниц.
* * * * *
Где чувств утонченных,забывших про совесть,
Прощения нет,нет и горести в вас,
За то есть цинизма бессчетная повесть,
В глазах только радость разгневанных фраз.
* * * * *
Нет добрых намерений в ваших поступках,
Нет боли в утрате,лишь выгода в ней,
Прогнившая плоть,с заболевшим оскалом,
Вас с каждой минутой съедает быстрей.
* * * * *
Бессовестно-ссучей походкой упрямой,
Не нужного вас,я увижу в дали,
И слезы с щеки,сухо я вытирая,
Прощу вам бесценные ваши грехи.