Как нудно дождь стучит о подоконник,
От серых буден множится печаль.
В канун потопа преданный поклонник
Сказал: "Прости. Мне, правда, очень жаль.
Я ухожу. Куда? Еще не знаю,
Но дальше нам с тобой не по пути.
Мы в отношеньях подобрались к краю
И перестали знать чего хотим."
Ору который день без перерыва,
Себе пытаюсь что то доказать.
Тут мысль крамольная… а я его любила?
И почему так быстро отпустила?
Порыва не было предлогом удержать.
Тогда зачем свой разум изводить,
Тащить с собой ненужную заботу.
Забыть, что невозможно изменить..
Пожалуй выпить надо за свободу.