Кладбищенских оград
Сияют мутно пики.
И те, кто под землёй,
Давно уже безлики.
И чей-то над оградами полёт.
Не птица то, не самолёт!
Не камень, брошенный в живых!
Летит души погибшей
Стих.
Летит угрюмою дугой
Над острой, ржавою стеной.
И воздух вязкий, как смола,
А время делит, как пила,
На сотни, тысячи крупиц,
Подобных стае мёртых птиц
Над кладбищем мечты.