Вечер.
Сядешь у окошка.
Благость в теле разлилась.
На плече мурлычет кошка,
В небе звёздочка зажглась.
Завести бы Паваротти,
И под музыку дремать…
Но, с полянки, что напротив,
Слышу мать-да-перемать.
Там тусуются подростки
И, склоняя матерей,
Речь ведут не о берёзках,
А про жизнь, всего скорей.
Рядом, в платьицах нарядных,
Три девчонки пиво пьют
И "по матери" трёхрядно,
Тоже шороха дают.
Как же тошно это слушать –
Затворил окно плечом.
Выйти бы, надрать им уши,
Только дети здесь причём?
Пушкин, Бунин – вы в пробеле:
Как, кого, куда послать
Их учили с колыбели
Бабка, дед, отец и мать.