Всегда в пути искал своё я счастье,
Не ведая, как выглядит оно.
У каждого свои кипели страсти,
А я хотел, как в книгах, как в кино.
Для Овода борьба - источник счастья,
Ушли года, где закалялась сталь.
Нас миновали эти все напасти:
Сурово время, как его мне жаль!
Вожди ушли: кто в Мавзолей, кто в землю,
Эпоха, где свобода, всем дана.
Любовь к свободе я , как все, приемлю,
Иду туда, куда идёт страна.
Какое счастье у людей быть может?
Когда их гложет ненависть и зло.
Орлы войны, возможно, крылья сложат,
Запели б люди: "Как нам повезло!"
Желать не вредно: всем летать охота,
Не сложит крылья западный орёл.
У них всегда одна, своя, забота,
Что б не пустел кровавой бойни стол.
Таков американский символ счастья:
Своё, чужое - всё к себе домой.
У крокодилов есть клыки и пасти,
А кушать надо летом и зимой.
Они похожи так на земноводных,
Их на рисунке угадают все!
Избавятся всегда от неугодных:
Не ездят пусть по встречной полосе.
А разве люди любят крокодилов?
Ответ простой: "За что же их любить?"
С Америкой природа начудила:
Хотят друг друга твари погубить.
Выходит: все живущие - тварюги,
Безбожный получился регион.
Ведь ненависть - на севере, на юге:
Смертельно ею воздух напоён!