Как велика кричащих рать
О чём писать, что не годится,
Нельзя хотеть поэтом стать,
Поэтом надобно родиться.
И дело, кажется, не в том,
Твой гладок слог или хромает,
А в том, что видишь: грязи ком
Иль как цветок в ней прорастает.
А коль не знаешь красоты,
Не чуешь человечьей муки,
То не поэт - рифмач лишь ты,
И не помогут здесь науки.
Пройдёшь, не замечая зла,
И отвернёшь брезгливо рожу,
Сомнёшь, не думая, крыла
Тому, кто слаб, взлететь не может.
Охаешь, если сбОит ритм,
Не слыша чувства дивной песни,
Поклоннику бездушных рифм
Не стать поэтом, хоть ты тресни!