Мне льдом сжимают сердце эти вести,
Когда в сети читаю про Донбасс.
Гражданские... Трёхсотые... Груз "двести"...
У нас гроза, а что у них сейчас?
Какие выпадают с неба "грады"
И что сулит им отдалённый гром?
Вы скажете: "О чём она? Не надо...
Не лучше ли о чём-нибудь другом?
К чему нам о смертях и об увечьях?
У нас своих достаточно хлопот.
Нам хочется пожить по-человечьи,
А тут такой ненужный поворот."
Нет, надо! Про оторванные руки,
Про гибель под обстрелами детей
И про голодных стариков, чьи внуки
Не пережили собственных смертей.
Про липкий ужас, холод, жизнь в подвалах,
Когда "прилёты" словно по часам,
И про сепаратистов годовалых,
Что так опасны украинским псам.
Про тех, кто под обстрелами работу
Не прекратил, кто до сих пор в строю,
Тех, кто упал - трёхсотых и двухсотых, -
Тех, кто не прЕдал родину свою.
20.06.19