Он собирает звёзды и превращает в свечи.
Они в слезинках росных пылают на траве.
Пока ещё не поздно, пока синеет вечер,
он собирает звёзды и зажигает свет…
Ах, видно, показалось... Наверно, показалось,..
Конечно, показалось, что кто-то в дверь стучит!..
Нет. Это от вокзала, далёкого вокзала,
холодного вокзала пустой курьерский мчит.
Колёса бьют по рельсам, холодным, чёрным рельсам,
заковывая рельсы в тугую сталь моста…
Но, всё равно, он верит, надеется и верит,
и открывает двери. За ними – пустота…
Но, вот, померкли звёзды, затрепетали свечи,
и смотрит он сквозь слёзы на воск на рукаве.
Стихи сменила проза. Не состоялась встреча.
Лежат повсюду звёзды, в которых проку нет...
Он посмотрел на звёзды, и закричал навстречу
грохочуще-колёсной вечерней синеве:
«Вернись, пока не поздно, пока синеет вечер,
пока в слезинках росных ещё сияет свет!»