Мы хилые дети недоброго века,
Мы давим по капле в себе человека,
Мертвеем сознаньем на сломе эпох,
И кем завтра станем, не ведает Бог.
А русская тройка всё дальше плетётся.
Дороги кривые, канава найдётся.
Плетутся лошадушки пылью седой,
Несмелою рысью под блеклой звездой.
А кучер лукавый дороги не знает, –
Лошадок своих наобум погоняет.
И мечется тройка, не видя пути.
В овраг попадёт – головы на снести.
А мы не боимся ни крови, ни ада.
Нам падать привычно, жалеть нас не надо.
Мы встанем и, ноги сбивая, пешком,
В "счастливое" завтра пойдём босиком.