Шуршат страницы летописей наших,
И ласточками рвется перевязь
Тех букв, которыми мы пишем наши сказки,
Любя, страдая, думая про нас.
Испита чашка кофе. Ночь уходит.
Ложится синей тенью новый день.
И вновь к тебе наброски-сны приходят.
Читаешь их, а рядом моя тень.
Лови их цепкой лапкой, коготочком,
Как стайку мотыльков, парящих в ряд.
Ты мне их даришь вечером, а утром
Они опять к тебе, к тебе... летят.
20.02.2013