___________________________
«Мы все одиноки», —
кивнул незнакомец седой головой,
Присев на скамейку со мною, в епископском сквере.
— Я пытался понять, `что` на глубине души большой,
Плачет скрипкой Страдивари и Гварнери.
Я был полон людьми, в отрезках времён и лет.
Мечтами, победами, затеями и делами.
Но где-то внутри я слышал всегда свой меч,
Он звал меня куда - то своей звонкой сталью.
Я шёл, не оборачиваясь, не зная, куда иду.
Но в конце Пути, всегда — к себе возвращался.
Заедал долгими вечерами свою тоску,
И отпивал добрый глоток алого Кьянти.
И во мне оживала жизнь — с холмов Греве,
Сиены, и великолепных открытых палаццо.
Я грезил... Нет, я был там, как сейчас — здесь!
И снова слышал голос, и видел облик старца.
Он поведал, как мы снова придём сюда,
Посвященные в поиски собственного Грааля.
Что одиночество – это бесконечный Путь...
и принятие себя,
Голос неутомимой сердечной стали.
«Мы одиноки, — мне скажет случайный гость.
Дор`огой рождений, дорогой последней на закате.
Когда мир иллюзий рассыпется, как калейдоскоп,
На мелкие, мелкие грани»...