Из палаты...

Ветер спрятался в куртинах, загустела акварель.
В лёгком сне валокордина над окном забылся хмель.
День дотлел. Запахло мятой и предчувствием утрат.
Что, бессонье, друг заклятый, погуляем до утра?

Сквер больничный нем и бледен – обитателям под стать,
Вон, пошла худая леди чью-то душу обирать.
Шорох перистых акаций, привидения в крестах,
Бес, как ушлый папарацци, воровски залёг в кустах…

Слышишь, в тополе кудлатом набухает летний снег?
Вон, преемник Гиппократа пролетел на простыне -
Он, у сердца страх снимая , мне, распятой на столе,
Говорил: «Пока живая, жизнь должна в тебе болеть»

И болит… с навальным грузом, с неотвратностью потерь,
Катит резво ,чаще юзом в повседневной суете…
А в миру покой и дрёма, неподвижен сквер и пуст,
И в аллею ранний ветер наметает снежный пух.


Рецензии