Морщинами резаный лик
Не дёрнулся в ответ на мой крик.
Ты молчишь и взгляд твой поник.
Отчего же все стены в крови?
Неужто они вновь живые?
Неужто руки лезут из них?
Неужели гОловы, что трофеи,
Осмеивали твои трудодни?
Снова языки незнакомые,
Свистят и поют за окнами?
Две луны, кошачьими мордами,
Заглядывают из подворотни?
Что молчишь ты,
Жуя шерстяную нить?
Закусываешь вопросы,
Оставляя ответы гнить.
Кулачками, до белых костяшек,
Сжимаешь древко парфянской стрелы.
Внутри коробки вспоминая,
Как обзывали пули
мы.
© Дмитрий Лебовски.
17 июн. 2019, 23:10