Турманы взметнулись точкой в небо,
Почтари зашли на разворот,
У конвоя не попросишь хлеба,
С клеткой ставшей у ворот.
Своя легенда есть у моих птиц,
Полёт небесный,сладкая свобода,
С отсутствием над зоною границ,
Как стон судьбы с дыханием перрона.
Мне эту нежность в место рук,
Чтоб стать однажды в небе мне бродягой,
От уходящего этапа горький звук,
С махорочной прокуренной бумагой.
Над зоной даль парящая с хандрой,
Промокшей ксивой с осенними дождями,
На вышке лязнет затвороми " Сварной",
Как в кузнеце за промкою гвоздями.
Приснится дом порою на заре,
Как в несознанке боль моих желаний,
С последнею свиданкой в декабре,
Я стал как будто спутанный подранок.
И дни мои такие же как все,
Сжимают даль надеждою на чудо,
С мечтой моих весёлых почтарей,
Хоть как-то,-но набить желудок.
И вьется с турманами моя мысль,
С остаткими далёкой звёздной воли,
Словно вытянули птицы из оков,
Последнюю надежду из юдоли.
И прошлое вернётся на показ,
Каким я был когда-то у начала,
А в небе голуби закончат свой рассказ,
И тронутся сегодня от причала.