Когда цветною радугой
Над красными полями мака,
Где спит уставший гипноз,
Пролетала тень,
Сон медленно сползал с вершины мысли
И, превращаясь в бред,
Кружился по земле,
Тогда он просыпался,
Шёл к лодке, пересчитывая медь,
От пристани отталкиваясь, плыл
По Стиксу мёртвому.
И в тишине
Всё было лучше слышно –
И плеск воды, и стук разбитого весла.
Пунцовый луч зари из мира внешнего
Как эхо прокричал.
Харон считает души, как монеты, –
И с незапамятных времён
Он собирает эту дань
И счёт ведёт своим монетам,
А мы – так даже жизни не считаем,
Отбрасывая дни, недели, годы
Куда-то в сторону.
В небытие.
Душа Харона – тень,
Где светлое мелькает
Лишь для забавы,
Чтобы оттенить
Весь мрак того, что называют
– Душа.
Вот потому сидеть он будет в этой лодке вечно,
Ни пенья птиц не слыша,
Не видя утреннего неба,
Не представляя окончанья дней,
А только пересчитывая мелочь.
Вот с этого – начнём.
18:00, 25.04.17