С Музой сели на опушку,
Лета очень ждем макушку.
Греет щедрое Ярило...
Радость дарит нам и силы.
*
Нередко «чистое искусство»
Мелодией ласкает слух.
Но мысль мертва, и это грустно…
Не будит даже сонных мух.
*
Как звуки строк твоих певучи,
Но им бы - мысль, "на всякий случай"...