Сам себе не изменяю,
душу наружу выну,
снова спешу, толкаюсь,
снова грешу и каюсь,
максимум в сердце вырос,
душу отдам на вынос
я не стихи сочиняю,
луны починяю примус!
Быть хочу самым первым,
диким кривляюсь гунном,
строчек своих чугуном,
бью вновь вашим нервам,
как по железным струнам,
дерзким хочу быть, юным…
Может, и зря стараюсь? –
в сердце беда буруном,
водоворотом бурным.
чем опять занимаюсь,
может, я дурью маюсь,
лезу к вам с каламбуром,
быть хочу балагуром….
Боже, как некультурно,
выбросить строчки в урну,
как уверяют люди,
стих я пишу халтурно,
ах, что же дальше будет
с этой литературой?
Пусть зря никто не судит,
не называет строчки
глупой макулатурой,
хочу я расставить точки.
хочу вздохнуть полной грудью,
бьют ветры из всех орудий,
я призываю бурю,
все мои беды в прошлом,
брови я зря не хмурю,
стих на верстах вдруг брошу
и, как могу, ошкурю,
чтоб каждый звук вдруг
стал совсем хорошим,
зачем опять стихи пишу, рискую? –
простите, люди, вы мне блажь такую!