Я потерялся, я снова забыт.
Мне очень жаль, что я ушёл...
Но не могу я видеть, как Мать свою убиваете вы,
Крича ей во след, что не нужен вам дом.
Скажите мне...
Скажите, пожалуйста, сколько же нужно вам слов,
Чтобы сказать одну истину?
Уподобаетесь вы сну
И мертвеной бледностью заливает глаза,
Мне бы встать посередь бульвара,
Да закричать, оглушив попутно всех трехпалым свистом,
Что боюсь я за Родину Мать,
С такими людьми, как бы самому залечь,
Но все равно я боюсь за Родину Мать.
Эх, с такими людьми....
У каждого правда своя,
И свой виноватый,
Каждый кричит: "Ну, не я же! Не я!"
А они ль виноваты?
Это же дети.
В этом наша вина.
Чему мы их учим?
Все корни, да корни, координаты числа.
Не так говорить и делать не так,
А как мы их учим?
Вот это сущий кошмар,
Читай побыстрее,
А потом расскажи.
Когда родился писатель?
Нет! Не что написал!
Когда он родился?!
Список огромный, мне продолжать?
Пожалуй, закончу.
Хотел лишь сказать,
Человек знать все не обязан,
И выбор здесь есть,
Быть просвещенным или глупцом,
Одно лишь понятно:
Система - гению смерть.