Шатаясь пьяный, идёшь в рассвет.
Но ты трезвый. Но это закат.
Звук фортепиано, но здесь его нет.
Вспышка, секунда, сразу раскат.
Какой сегодня день, сколько тебе лет?
Но каждый день вопросом остаётся ответ.
Какой размер, скажи, какой это стиль?
Столько в мире вер. Твоя вера - штиль.
Штиль перед бурей или грозой?
Давай же быстрей! Или постой,
Поймай тишину моих глаз:
Ты точно остаёшься у нас?
На волшебном этаже номер раз?
Но это самый последний этаж.
Потише давай. Сбавь эпатаж...
Я сказал очень много. И может так зря.
Ты поняла или понял недостаточно мало.
Ты дошёл до подъезда - в горизонте заря.
Не сказать, что нам здесь тебя не хватало.
Но раз пришёл,
То вопросы оставь за порогом,
За порогом нормальных явлений, вещей.
Здесь не будешь смертным, но не будешь и богом...
Что сидишь? Подожги или хотя бы налей.
Твой стакан наполовину пуст, наполовину полон?
У моего нет дна и мнимых границ.
Смущает пола хруст и отцутствие окон?
Зато в лампе всегда свет от зарниц.
Вдохни мгновенье - испей мою радость.
Выдохни грусть. Теперь тебе осталось:
Забыть презрение и проще быть малость.
Секунды не считай, они почти вечны.
А минуты... Впрочем, не бесконечны.
Твои дни здесь столь беспечны,
Что душу и разум охватывает штиль:
Путь без километров, путь без миль.