За дорогой дорога.
За восходом шлейфом рассвет.
Уже солнце немного
Освещает дикий лес.
Томно играет волшебный квартет.
Мозг теряет свой вес.
Мозг, которого вроде и нет,
У которого нет тормозов...
За дверью шумит звон монет,
Но у неё бескрайний засов.
В глазок мир не лучше, нет.
Не смотри. У тебя паранойя?
На счёт три её откроют!
Для тебя пройдёт пару лет...
Нарастает пошлый звон монет?
Убегай, лети через парапет.
Не думай оглянуться назад.
Свой же поймаешь там взгляд,
Законно встанет вопрос.
Но
Сумеешь ли задать?
Ты сам себе босс?
Тишина. Штиль. Гладь.
Не сложно понять других,
Да себя понять совсем не в силах.
Нет, ты вовсе не псих,
Но лекарство измеряют не в литрах.
Да и от чего ты себя вздумал лечить?
Нервы? Нет, разве только от здоровья печень.
Ещё не думал? Тогда держи нить.
Первый? Нет, даже о третьем месте нет речи.
Опять тоскует без тебя пъедестал...
И что ты тут взвыл? Не оденешь медаль?
Всё никак не поймёшь кем же ты стал?
Как будто кем-то и был, тебе себя жаль.
На пути мечты преграда для невежд:
И за стеной стоит стена:
Одна из мечтаний и надежд,
Вторая из лжи и сна.
И пусть
Ты без огня пускаешь в воздух дым,
Привычно лицемеришь здесь, лжёшь там,
Но врать не страшно лишь другим.
А как же быть с собой самим?
Кому же врать не стоит? Знаешь сам.
Время перевернуть эпилог.
Это разговор не только с собой.
Это почти диалог.
С тем, кто ещё не начал свой бой,
Кто
Пока блуждает во мгле.
Разговор с тобой о пути и мечте,
И о том, что победить лишь тебе.