В окне летели сосны, фонари ...
И рыжий свет горел
Сквозь толстое стекло.
Летели люди в электричке,
Смотрели в грязное окно.
Стемнело, лес слился с землею
Лишь вспышки –
Белые огни,
И отраженье зыбко, в окне
Вагонной кутерьмы.
- Оксана, слышишь, до свиданья,
Сказали. Хлоп, исчезли за дверьми.
Она махнула на прощанье.
А за окошком фонари дрожали светом на перроне.
И поезд тронулся,
В вагоне, народ гудел и пах зимой,
Духами, рыбой и сосной,
Табачным дымом, перегаром
России запахом родным и пьяным.
Рука ее скользнула в рюкзачок.
И шапочка надвинулась на брови
И темный девичий зрачок, блестел, как тот фонарик на перроне.
И пирсинг был у ней в носу, и черные военные ботинки.
А в рюкзаке лежал альбом, а в нем чудесные картинки.
Она достала карандаш
И стала рисовать лицо напротив.
Он ей сказал - Я так похож на мать, она всю жизнь пахала, на заводе
И умерла пять лет назад
В больнице прямо в коридоре.
Я не успел ее забрать,
Я был с женой тогда на море.
Он был немного пьян, хотел поговорить
Она сказала – Вот, я Вас нарисовала.
Он посмотрел – Не нужно мне дарить,
Я здесь какой-то грустный или пьяный.
Ей ехать долго — два часа.
Моделей полных семь десятков.
Вот девочка уснула у окна,
А вот старушечка с коробками под лавкой.
Вот худощавый и небритый мужичок
С желтеющим лицом и в куртке цвета хаки.
Он тоже спит, не выпуская поводок, а рядом с ним заснули две собаки.
У тамбура компания с пивком
Беснуется, хохочет, материться.
В другую сторону плывет курить девица,
На шпильках, бледная и в голубом пальто.
Они все будут жить в том маленьком альбоме,
Герои поезда летящего во тьму.
Они расстанутся на питерском перроне,
Но не расстаться им вовеки никому.
Они заложники теперь ее таланта,
Связала их мистическая нить.
Ведь тайна творчества
Великая загадка,
Которую ей нужно приоткрыть...
Прочувствовать.
Ведь ты художник
Призваньем чудным
Создаешь судьбу.
И смысл все обретет,
И станет все возможно.
Тебе возможно только одному.