Сон цветной клубами, трава двора.
Не ищи периметр, вдруг обрящешь?
Ну и кто ты, едущий умирать
Или тихо, нехотя восходящий?
Кто же ты без матери, без отца?
Без дрожащего на воде лица?
Без привычной с детства/новой страны,
В которую просыпался ты с утра?
Без речи, выстроившей тебя?
Без надежд, накинутых на тебя,
Совсем как ловчая сеть на птицу?
Без имени, паспорта, без черты
В которую бы вцепиться?
Там, снаружи, только пароль-логин,
Закрывают крылья окно в огонь.
Да неужто кончится, что любил,
Как поэма, белая вся Тамань?
Как в деревне после циклона лето?
Или ты, что кончится, не любил?
Или дело совсем не в этом.