Мне кажется, я заблудился в своей квартире.
Из окон не падает больше тоскливый свет.
Я, как уставший Есенин, в ночном трактире
В поисках истины рюмкой целую Джек.
Нет объясненья устоям славянского быта.
Градус спасает сжигая душевный нал.
Долго на улицах слышатся чьи-то крики.
Я же за драку второй пропущу стакан.
Будет ли в этом смысл проснувшись утром?
С болью в висках, со сплетённой копной волос?
Голос в моей голове меня спросит сухо:
"Разве такое ты еще не перерос?"
Совесть сжирает и плачет от боли печень,
Но сложно смириться. На сколько жестокий мир?
Я в поисках истины, в следующий свой же вечер,
Потерянным телом снова бреду в трактир.