Я давно привык быть на твоем запасе,
И не рвется уж душа быть лишь с тобой,
И нет теперь моей губящей страсти.
Из омута твоей любви я вышел чуть живой.
Ведя спор с разумом, сошел с ума я,
Сердце вдруг отошло на второй план...
Теперь я уж не тот упрямый, малый,
За тобой бежавший мальчуган.
С возрастом приходит пониманье,
Что я не нужен: вмиг найдешь замену мне,
И что пустыми были те старанья,
И что горит сейчас моя любовь в огне.
Но далеко не в том огне, что душу согревает -
В огне холодном, с запахом конца.
Горит она, он пожирает
Разбитые, но ждущие сердца.
И вдруг я понимаю, что права ты:
Куда мне там, ведь я всего поэт,
Который полон чувств и страсти был когда-то,
Но не нашел на них приветливый ответ.
Со временем я много понимаю:
Мечты мои останутся со мной.
Я ими зашиваю раны,
Которые нанес мне мир людской.
Возможно, я спасусь от этого когда-то,
Возможно, я когда-то буду и живой...
Что ж, милая, неси лопату:
Я закопаю свои страхи под землей.
В моей душе, знай, много поменялось.
Я стал свободен от твоих оков.
Мечты мои уж залечили раны,
И я готов влюбляться вновь.
Готов вновь я быть радостным, свободным,
Готов я петь погромче соловья
И внемлеть ощущению того, что гордый...
Ах, что я вру... Да кто я без тебя?..