А грусть за мною ходит по пятам,
Она – сиротка, девочка в лохмотьях.
Я ей: - Ведь я тебе не по летам,
Она: - Быть рядом мне позвольте!
То плачет бедная, то жалобно скулит,
То странные слова под нос бормочет,
Стоит как призрак у могильных плит,
И отогнать, ее мне нету мочи.
И нет ей имени и отчества и сна,
И верно многим так она являлась,
Кривила бровь и сжатые уста,
Как милостыню ожидала жалость.
И я жалел и взглядом и душой,
Приняв ее бессмертную улыбку,
За постулат, что этот мир большой,
Гнобит за истину, прощает за ошибку.