не успев разменять это утро
на копейки грядущего дня
я, наверное, слишком замудро
угощаю рассветом тебя.
жжет свечу пожелтевшего неба
восходящее солнце любви,
как же много в нас белого света
слишком ранней июньской зари.
ароматом сбежавшего кофе
наполняется Божий эфир,
мы с тобою сейчас на голгофе
этажей, закоулков, квартир.
мы с тобою, немного лукавлю,
затерялись в постели страстей,
прикрывая телами-вуалью
душ слияние в море людей.
колоритной картиною лета
входит утро. открыто окно.
ты фиалка в руках у поэта,
я же крепкое (...годы) вино.
бьется током бегущее время,
экзальтируя нас небытьем.
не погасли бы только поленья
и не стал бы наш сон ковылем
до какого-то позднего срока,
где судьба всех приводит к Нему.
нам с тобою хватает востока,
чтоб любовью раскрашивать тьму.
***
а много ль надо, чтоб быть и слышать
того, кто светом тебя зовет,
гулять по сломанным ветром крышам
и отправляться к луне в полет?
а много ль можно себе позволить,
когда привычка любить и жить
тебя в трех комнатах сном неволит
и солнцем рвет с темнотою нить.
лежишь, смеешься вращенью неба,
наверно, выпито было зря
вино сомнений под ломтик хлеба
из рюмки ржавого фонаря.
лежишь, гадаешь, а что там будет.
за праздной ночью обычный день.
а кто-то светом все будит...будит.
а просыпаться, конечно, лень.
тебе немного совсем осталось,
абсурд не тетка, а лучший друг -
бессонниц прошлых немая жалость
очертит небом защитный круг.
а много ль надо, чтоб хаос строчек
сложился в четкий эскиз стихов?..
ты так лелеял свой стиль и почерк,
что не хватало порою слов.