Моя Родина платит людьми.
Полновесно, и сдачи не требует.
За богатство и власть. И заткни
ты хлебало своё непотребное.
Отдаёт неизвестно за что,
за идею в угоду капризам.
Кто напел ей на ухо про то?
Неужели марксизм-ленинизм?
Платит жизнями маленьких тех,
кто всегда у неё был в избытке.
Для своих несогласных детей
есть всегда наготове пол–литра.
И звенят в кошельке у неё
не монеты, хрустят не купюры.
Там несчастные дети её,
для обмена живая натура.
Кто Тебя, моя Родина–Мать,
одурачил красивой безделкой?
У тебя было нас не отнять,
а теперь мы монетою мелкой
утекаем сквозь пальцы твои
в пустоту без возврата и веры.
Ни надежды у нас. Ни любви.
Только бывшей эпохи химеры.
Кто полюбит тебя, кроме нас,
искалеченных стойких детишек?
Истощается вечный запас
дорогих седовласых мальчишек...
Сколько жизней тебе нужно взять,
чтобы вдоволь напиться собою?
Ты опомнишься, Родина–Мать,
когда ляжем с крестом в изголовье.
И поймешь с запоздалой слезой,
что себя ты везде раздавала.
И без нас – станешь ты пустотой.
Без частичек души твоей малых...