Немногое могу о нём сказать...
Что он любил?
- Весенние дожди,
Весёлые зелёные глаза
И родинку на маленькой груди.
Любил десятки милых пустяков,
Слагавшихся в заветный идеал
Переплетеньем красочных мазков,
Как и в картинах - тех, что он писал.
Жизнь наполняли солнце и вино,
Мольберты, кисти, скрип карандашей -
Чудак?
Чудак!
А разве не смешно -
Художник эры бойких торгашей?
Над ним и потешались иногда:
То осуждали, то учили жить.
Но трогала ли эта ерунда
Романтика, умевшего любить?
Он был безумно счастлив по ночам,
В тревожащем кругу свечных огней
Сквозь нежный шёлк, спадающий с плеча,
Целуя грудь и родинку на ней...
Ах, сколько страсти было в тех руках,
В прохладе алых, чуть припухших губ!
Как,
ангелы живут лишь в небесах?
Кто так решил - непроходимо глуп!
Ночь - словно миг...
А миг - безбожно мал:
Туман досады пробуждал рассвет.
Но после -
он не просто рисовал,
Он был Творцом Миров,
Несущих Свет!
Стирали пятна алчности и лжи
Иные краски дня, иная новь -
В картинах жадно воспевалась Жизнь
Рукой глупца, познавшего Любовь.
Смешной чудак?
Да тут ведь - как сказать..
Дай Бог, чтоб на земле не он один
Нашёл свои
весёлые глаза
И родинку на маленькой груди...