Мое место на свалке фрегатов,
Среди горящих там огней.
Которые подожгли сотни канатов
Они тлеют на протяжении дней.
Каждый канат тлеет не быстро,
Но ломая за собой паруса.
Я бы назвал это убийство,
Столько умерев, полет в небеса...
Убийство себя, ломая изнутри
Как сгоревший огонь, той свечи.
Ведь сейчас ты уже умер, почти,
А ты все ищешь, родные плечи...
Но потом ты поймёшь, наверное
Когда уже до тла все догорит.
Что все вокруг неверное,
И хочешь, что бы душа-гранит...
А за тобой лишь пепел соберут,
Что бы развеять на той свалке...
Где будет над тобой суд
И твое тело, в старой фуфайке.
Может ты, воспрянешь из пепла,
Как ангел, взлетишь в небеса...
Будешь помнит как душа горела,
Но продолжая верит в чудеса...