Рассветных трав тугая влажность.
Разливы дивные реки.
И нежность слов – седая важность,
Что говорит из века в век нам о любви.
Если прислушаться к шороху ветра,
К песне ромашек с жёлтой головкой,
Нарисовать акварелью мокрой
Утро с румянцем от быстрого бега.
Уставший холст природу слышит.
На нём цветы тихонько дышат.
Если чуть вникнуть в шелест листвы,
Можно почувствовать, как дрожат лепестки.
Ну, почему же крики чаек
Так тревожны и протяжны?
Словно бы душа скучает
И молчит о самом главном.