Сидит передо мною чистый лист
Со взрослым взглядом и загадочной ухмылкой.
Болтает ножками, стучит по стулу вилкой
И думает о чём-то о своём.
Он маленький, он с нами, он от нас,
На нём мы пишем повесть лет прожитых.
Рисуем мы на нём мечты свои,
Вычёркивая наши же ошибки.
Жизнь будет у него своя,
Не сможем мы писать на нём всё время!
Он будет сам черкать, ломая карандаш,
Чтобы в итоге нанести на лист поэму.
2015 г.