Машины разметают листья.
Трамваи замедляют возле остановок ход.
Прохожим раннею порой не спится.
В сторонке лежит и мерзнет пес, пустует двор.
Я с интересом всматриваюсь в лица.
Кто-то в мое, наоборот.
Стараюсь там увидеть чистый.
Небесный свод без облаков.
Сопливых мыслей.
Кто-то заходит в тот ларек.
Где кофе наливают слишком быстро.
Никто подолгу ничего не ждет.
От шагов взлетают птицы.
И разлетаются кто куда.
Одни на небе плачут чистом.
Мокреют крылья от дождя.
Другие же садятся и шатают провода.
И все беспечно, как картины.
В музеях...окна на домах.
Висят беззвучные мотивы.
На городских столбах.
И чтобы мне ни говорили.
Иначе не могу никак.
Понять о чем молчит любимый.
Невозмутимый умный взгляд.
Сюжет картины не предвидеть.
Хоть и понятен всем финал.
Материалы, жанры к фильмам.
Кто написал...кто воссоздал.
Тот до сих пор держит интригу.
Этих картин.
Ты сам их сотворил.
Просто забыл.
Носил с собой в кармане книгу.
Своих сценариев и в жизнь.
Ты воплощал свои же игры.
Свою же уплотнял ты мысль.
И в воздухе мой дух повис.
Сказав.
Опал последний лист.
Настал финал.
Стиха, которых стих и запоздал.