Я скучаю летом больше,
чем весной и осенью.
на цветном его довольстве
волос светит просинью.
Без фуражки выйти страшно,
седина, как и туман,
покрывает, и напрасно,
утаить нельзя обман.
Суховей окрасит травы
в желтизну и соловей
умолкает, средь дубравы
длань увечий и теней.
Скуки ради, но забавно
ухожу к озёрам в сон.
Мыслю именно "державно",
лью себя в один флакон.
Лето тянется недолго,
в страхе ждёшь иную стать;
оно будто бы иголка, -
среди дней не отыскать...